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¿Quién es el capitán redondo en el poema El lagarto está llorando?

marzo 27, 2022
¿Quién es el capitán redondo en el poema El lagarto está llorando?

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El SS Mohegan tuvo dos nombres en su corta y desafortunada vida. Botado como SS Cleopatra en abril de 1898, zarpó en su viaje inaugural de Londres a Nueva York el 31 de julio. Rápidamente se hizo evidente que su construcción había sido una chapuza, cuando se produjeron problemas en la caldera y graves fugas durante el viaje. Regresó a Londres para someterse a importantes reparaciones y volvió a ser el SS Mohegan.

Su segundo viaje inaugural fue aún más desastroso. Salió de Londres, con destino a Nueva York, el 13 de octubre de 1898, con 57 pasajeros, 97 tripulantes y 7 ganaderos a bordo. Los periódicos debieron de informar mal del total, ya que McGonagall seguramente obtuvo su información de la prensa de Edimburgo.

No hay explicación para lo que ocurrió esa noche, más allá de que el Mohegan tomó el rumbo equivocado y se dirigió hacia la costa de Cornualles a toda velocidad, chocando con los Manacles, unas rocas sumergidas que se encuentran frente a la península de Lizard, poco antes de las 19:00 horas.

Los pasajeros estaban cenando y, sorprendentemente, no sintieron el impacto, pero el casco del Mohegan se abrió y se hundió en 12 minutos. Sólo se pudieron lanzar dos botes salvavidas debido a la fuerte escora del barco, y uno de ellos volcó. Hubo 106 víctimas, incluido el capitán Richard Griffith y todos sus oficiales. Probablemente McGonagall tenía razón en cuanto a la abnegación y el valor de la tripulación del Mohegan.

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He buscado “surrealista” en el sitio de la Academia Americana de Poetas y he encontrado este poema. Espero que otras personas publiquen y discutan otras obras surrealistas, y sus pensamientos sobre el tema. (Hm, ¿es la poesía de Lewis Carroll surrealista?)

El surrealismo suele caracterizarse únicamente por el uso de yuxtaposiciones inusuales, a veces sorprendentes, con las que pretendía trascender la lógica y el pensamiento habitual para revelar niveles más profundos de significado y asociaciones inconscientes.

Sus observaciones iniciales sugieren tres preguntas. En primer lugar, ¿cómo debemos definir y ejemplificar el surrealismo en la poesía? En segundo lugar, ¿qué enfoques críticos son apropiados para la discusión del surrealismo, así definido? En tercer lugar, ¿cuáles son las implicaciones de estas cuestiones para la elaboración

En cuanto a la primera pregunta, por supuesto, cualquiera puede definir el surrealismo como quiera y detectar su presencia donde quiera, aunque ahí radica una dificultad evidente en el camino de una discusión provechosa. Las definiciones son importantes tanto por lo que excluyen como por lo que incluyen. Una definición útil nos ayudaría a identificar los textos que estamos de acuerdo en que son surrealistas y a dejar de lado otros. De este modo, se despejaría el camino para considerar la segunda y la tercera preguntas anteriores.

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1898 – 1936/EspañolFederico García Lorca (1898-1936) fue un poeta, dramaturgo y director de teatro español. Alcanzó el reconocimiento internacional como miembro emblemático de la Generación del 27. Fue ejecutado por las fuerzas nacionalistas durante la Guerra Civil española; ningún rema humano

Ay, el dolor que me cuesta quererte como te quiero! Por amor a ti, el aire, me duele, y mi corazón, y mi sombrero, me duelen. ¿Quién me lo compraría, esta cinta que sostengo, y esta tristeza de algodón, blanco, para hacer pañuelos con ella?

Córdoba, lejana y solitaria.Poni negro, luna llena,Y aceitunas en el bolsillo:Aunque conozco los caminos,nunca llegaré a Córdoba.Por la llanura, por el viento,Poni negro, luna roja,Y la muerte me está esperandoAl lado de las torres de Córdoba.Ay, la larga, larga carretera,Ay, mi valiente poni,Ay, que la muerte me esperaAntes de llegar a Córdoba.Córdoba, lejana y solitaria.

Comienza el llanto de la guitarra.Las copas de vino se rompen en la oscuridad de la noche.Comienza el llanto de la guitarra.Es inútil acallarlo.Es imposible acallarlo.Llora monótonamente como llora el agua,como llora el viento sobre los ventisqueros.Es imposible acallarlo. Llora por cosas lejanas,por la arena del sur caliente que pide camelias blancas.Llora por flechas sin diana,por una tarde sin mañana,por el primer pájaro muerto en la rama.¡Oh, guitarra! Corazón gravemente herido por cinco espadas.

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Cuando los médicos escarbaron en mi cuerpo, desenterraron un montón de tumores. Crecimientos salpicados en los pulmones y los riñones. (Más tarde, encontrarían el dúo anidado en mi corteza.) Una noche estrellada, el técnico de ultrasonidos tituló mis órganos. Dijo que parecían calcificados como el hígado de un alcohólico. Antes de que la calcificación fuera reconocida como tumores, antes de que esos tumores fueran conocidos…

Llamas a la puerta pero nadie responde. Se rodea la cara con las manos y mira a través del cristal lateral esmerilado. Una tetera silba, una mujer canta mientras pone la mesa. Es una casa conocida. Vuelve a llamar a la puerta. Dentro, los sonidos son festivos. Las copas tintinean y un grupo musical se pone en marcha. Apretando el oído contra la puerta, oyes el sonido de tu propia risa. Esta es la casa que…

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